她站起来，拍了拍裙子上不存在的灰，然后做了一件让所有人都没想到的事——她走过去，走到十三岁的面前，伸出手，拉住了十三岁的手。
没有声音！镜面太厚了，厚到连呼吸声都传不过去。
但所有人都看到了，七岁的宋安安牵着十三岁的宋安安的手，站在灰色的雾气里，像两棵挨在一起的、一棵高一棵矮的、一棵胖一棵瘦的、一棵彩色一棵灰白的树。
她们的手牵在一起，七岁的手小小的，指甲油斑驳的，十三岁的手瘦瘦的，骨节分明的。她们没有在战！她们在牵手。
规则说“二者相战，唯胜者存”。规则没有说怎么战，规则没有说必须打，规则没有说牵手算不算战，规则没有说——如果两个人都选择不战，会怎样。
沈渡看着那两只牵在一起的手。
他的镜面也开始流了，他没有看。
他想，按照任务他要去嘲讽，去否认，或者应该夸宋安安获取她信任然后背叛她！但他站在那里，手垂在身侧，黑色的指甲修剪得整齐。他还是在等，他想，再等一下吧。他没有等太久。
宋安安镜中的灰色雾气又开始翻涌了。不是散开，是压过来。
从四面八方，像潮水，像雪崩，像一堵没有边际的灰色的墙。它在压缩她们的空间——七岁的和十三岁的，两只牵着的手，两个站在一起的、不打算打仗的、只想牵手的人。
雾气在逼她们分开，逼她们做出选择——战，或者被雾气吞没。吞没了就是死。两个都死。
七岁的宋安安感觉到了那种压力。
她的裙子被雾气吹得飘起来，她的头发散了，高的那个小揪彻底掉了，低的那个还勉强挂着。
她把十三岁的手握得更紧了，紧到指节发白。她不知道发生了什么，只知道有人在推她，推得很用力，她快站不住了。
十三岁的宋安安也感觉到了。
她抬起头，看着那些压过来的灰色雾气。她的表情还是没有变化，但她做了一件事——她把书放下了。不是放地上，是放在七岁的手里。
那本皱巴巴的、被翻过无数遍的、封面已经卷了边的小说，被她轻轻地、稳稳地，放在了七岁的掌心里。七岁的手太小了，托不住一本书。
书往下滑，十三岁的手托住了书底。两只手托着一本书，像托着一块不会沉的木板。
镜外的宋安安站了起来。
她站在镜子前，双手按在镜面上，冰的