他的声音陡然拔高。
“小六子是兄弟，那死在日本人枪下的张麻子不是兄弟？被挑了脚筋的李三不是兄弟？在场的这几十号弟兄，就不是你的兄弟了？！”
“我们死了，谁给他们报仇？！谁把日本人，从我们的土地上，赶出去？！”
一连串的质问，像重锤一样砸在每个人的心上。
高大成捂着脸，魁梧的身躯微微颤抖，眼泪混着屈辱，从指缝里渗了出来。
他不是怕死，他是憋屈，是窝囊！
赵简之也低下了头，紧握刀柄的手，青筋根根暴起，最终却无力地垂下。
是啊，他们是刀，是火种。
他们承载的，不只是自己的命，还有无数死去弟兄的恨，和无数活着同胞的希望。
他们不能，也不配，为了意气用事，就这么轻易地折在这里。
可是……道理是这个道理。
那份眼睁睁看着兄弟走向刑场，自己却无能为力的痛苦和煎熬，又该如何排解？
房间里，只剩下压抑到极点的喘息声。
“都出去。”梁承烬的声音里，透着一股深深的疲惫，“让我想想。”
众人你看我，我看你，最后都默默地退了出去，把空间留给了他。
郑耀先是最后一个走的，他关上门前，回头看了一眼。
“老九，你……”他想说句“别太逼自己”，话到嘴边，又咽了回去。在这种时候，任何安慰都显得苍白。
“六哥。”梁承烬没有回头，声音低沉，“给我弄一份最详细的天津城防沙盘来。”
郑耀先心里一跳，没多问，点了点头，带上了门。
很快，一张覆盖了整张大桌子的巨型沙盘被搬进了房间。
梁承烬将自己反锁在屋内。
一个人，一盏灯，一座城。
沙盘做得极为精细，天津城的每一条街道，每一栋建筑，都惟妙惟肖。
他的目光，像鹰一样，死死钉在沙盘正中心——那个被红笔圈出来的“中心广场”。
广场四周，高楼林立，街道交错。
他清楚，那些看似寻常的建筑窗口背后，此刻已经架设了多少挺机枪；那些看似平静的街角，又埋伏了多少日本兵。
那不是广场，那是一座为他，为整个锄奸队，量身定做的坟墓。
救，是死路。