她愣了一下：“……五点吧。”
“几点吃完。”
“七八点。”
“你几点睡。”
她不说话了。
“初二到我家，几点？”
她沉默。
“我爸每年除夕守着春晚，等十二点放完炮才睡。他起得早，初一天不亮就站在院门口张望。”
我说得很慢，像在讲一件很久以前的事。
“他等了你七年。”
“你车加满油，准备初一早上开过来，”我说，“他知道吗。”
“……我可以跟他说。”
“说什么。”
“说路上堵车，说……”
她没说下去。
院子里，我爸收完最后一条床单，正弯腰叠那摞白布。
冬阳从他肩头斜过去，落在他花白的发顶。
“不用说了。”我说。
“每年加满了油，等那边吃完了，再顺路来一趟……”
像处理一个行程，像安排一项任务。
像这七年每一次——死者优先，季家优先，所有人都优先。
我排在“不耽误”里。
“这样的话，说出去，很丢人。”
苏清夏很生气。
“不管怎么样！我们是夫妻，你自己先跑了，让周边邻居，和村里的人怎么看？”
哦，她每年替别人尽孝，和别人团圆。
我自己回来过年，这叫自己跑？
“苏清夏，”我说，“那你知道我什么时候走的吗？”
她噎住了。
“你非要这样计较吗？”她语气变了，是熟悉的、七年来我听惯的那种说教。
“我一个人在季家待到那么晚，还不是想让老人高兴？”
“你也会有老的一天，就不能懂点事？”
我没说话，七年，来来回回也说累了。
如果有用的话，不会是今天这样。