风卷着沙粒打在脸上，有点刺。陈长安还举着手，指节僵着，袖口那点血已经干了半截，黏在布料上，一动就扯得皮肉发紧。马没再刨蹄，安静地站着，鼻孔一张一合，喷出的白气被风吹散。
宫门楼上的守将没动，吊桥绳索绷直，等着那一声令下。
可他没喊。
手举得太久，肩背开始发酸，右肋那处钝痛又往上爬，像有根铁丝顺着骨头缝往里钻。他没放下来，也没回头，只是盯着北方雪线，灰蒙蒙的一道边，看不真切。
然后听见马蹄声。
不是队伍里的，是单骑，由远及近，急，但稳。蹄铁敲在青石板上，一声比一声近，最后停在队伍侧后方五步外。
他眼角余光扫到一抹红。
苏媚儿翻身下马，动作利落，靴底踩地时发出“咚”一声闷响。她没穿重甲，只披轻袍，腰间佩剑未出鞘，发带被风吹松了一截，垂在肩头晃。
她走到他马前，仰头。
“为什么不带我？”
声音不高，也不抖，就是问了，像在问今天晚饭吃什么那样平常，可字字砸进风里，把原本凝住的空气凿开一道缝。
陈长安没答。手还在举着，可指尖微微颤了一下。
他其实听见她来了。脚步声、呼吸节奏、衣料摩擦的窸窣——这些他都认得。但他装没听见。他想让她回去。他宁愿她骂他，转身走人，别站在这儿。
“前线要打的是萧烈。”他终于开口，嗓音压着，“不是你练剑的靶子。”
“我知道。”她说，“所以我才要来。”
他低头看她。她也看着他，眼睛没眨，唇抿成一条线。他看见她左手无意识地摸了下剑柄，拇指蹭过护手边缘，一下，又一下。
“你身上还有伤。”她说，“校场登台那一下，我没瞎。你撑不住多久。”
他喉头动了动，想说“我能”，可话卡住。嘴里泛着铁锈味，刚才咳的那口血还没咽干净。
“我不需要你护。”他说。
“我也不是来护你的。”她往前半步，抬头更狠了些，“我是来跟你一块儿往前走的。你一个人冲，算什么？算我欠你的？还是你觉得——我只能在后面等消息？”
他没说话。
风突然小了。旗子垂下来，轻轻拍在旗杆上，啪，啪，两声。
他想起断云岭那年冬天，她也是这样站在他营帐外，说：“你不让我进，我就一直站着。”那天雪下得邪乎，