破的布条在夜风里轻轻晃动，边缘已经磨出了毛边。 底下兑票点的灯火还在亮着。 有人抱着棉被在排队，有人用炭笔在墙上画下第七道竖线。一个老妇人拉着孙子的手，指着城楼方向说：“看见没？那就是陈公。他说七天，就是七天。” 孩童仰头问：“奶奶，要是皇帝不下台呢？” 老妇人握紧他的手：“那我们就等他断手指那天，再买一张新的券。” 陈长安收回视线，望着叛军营地的方向。 那里火光未熄，人声未歇。 一场风暴正在成型，而此刻，尚无人知晓它的终点是毁灭，还是重建。