百姓看着，没人欢呼，也没再喊杀。他们就那么站着，眼睁睁看着那个曾经一手遮天的首辅，像条死狗一样被拖走。
皇帝这才转过身。
他第一次正眼看向陈长安。
陈长安仍站在高台原地，双手垂袖，衣袍被风吹得轻摆。他没迎上去，也没低头，就那么平静地看着皇帝。两人隔着十几步距离，谁都没动。
皇帝看了他几息，终于微微颔首。
没有说话，只是一个点头。
可谁都明白这意味着什么。
他登回銮驾，黄罗伞盖落下。仪仗调头，禁军收队，整支队伍原路返回。马蹄声渐远，刑场重新安静下来，只剩下百姓和守卫。
陈长安没动。
他依旧站在高台边缘，目光追着那支远去的队伍，直到最后一个士兵消失在街角。风吹起他额前的碎发，露出一道旧伤疤。他的手指在袖中轻轻动了一下，像是想摸什么，但最终没伸出来。
台下，老农拄着拐杖，低声问旁边妇人：“这就完了？”
妇人摇头：“不完了。才刚开始。”
可她声音很小，没人听见。
陈长安收回视线，低头看了看自己站的地方。脚边有一块碎瓦片，边缘沾着干涸的血迹。他没踩它，也没踢开，就这么绕过去一步，走到高台中央。
账本还在案上。
他走过去，没拿，只是看了一眼封面。火燎过的痕迹还在，墨迹晕染，但字迹清楚。他记得昨夜水牢里严蒿说的话，也记得姐姐倒下的那个雨夜。可现在，这些都不重要了。
重要的是，账本是真的。
人是抓了。
罪是定了。
接下来，轮到谁说话？
他抬头望向皇宫方向。那儿有座高墙，墙内有座殿，殿里坐着一个人。今天他来了，点了头，说了话，下了令。
可他会问什么？
陈长安不知道。
他也不急。
他只是站着。
风吹过来，把他的衣角吹得猎猎作响。他没披外袍，肩上的旧伤隐隐发酸，但他没动。他能感觉到台下无数双眼睛在看他，有感激的，有敬畏的，也有犹豫的。
可他一句话都没说。
他不需要说。
该说的，昨天都说完了。
现在，他只需要等。
等一个召见。
等一句问话。
等一场真正开始的清算。