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   陈默坐在指挥室桌前，煤油灯映着他左眉骨的月牙疤。地图摊开，铅笔圈出三条补给线。窗外，夜色沉沉，山风刮过林梢。屋内静，只有笔尖划纸的沙沙声。
    他停下笔，抬头看了眼墙角的新电话接口。
    笔尖顿住。
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