气里还飘着米粥的香气，混着柴火味，暖烘烘的。 他站在高台边缘，灰布军装沾着泥点，左眉骨那道月牙疤在夕阳下泛着光。手腕上的红绳被风吹起，轻轻晃了一下。 队伍在他身后散开，有人去擦枪，有人去喂马，有人蹲在墙根下补衣服。没人再喊累，没人再问明天怎么办。 他知道，这一仗，真正扎下了根。