“就是这个味道，”她含含糊糊地说，“我想了几个月了。”
陈醒望着她，心里头像有什么东西，软软的，暖暖的。沈嘉敏还是那个沈嘉敏，爱吃，爱笑，爱闹。可她又不一样了。她那双眼睛，比从前深了，像一口井，底下藏着什么，看不透。
“嘉敏，”陈醒给她盛了碗馄饨，“在重庆那边，还好伐？”
沈嘉敏接过碗，喝了一口汤，点点头：“还好。杜青忙得很，天天跑前线。我在报社帮忙，编稿子、校样，有时候也出去采访。”
“采访？采访啥？”
“什么都采访。”沈嘉敏放下碗，望着窗外，眼神有些远，“难民、伤兵、那些从沦陷区逃出来的人。他们的故事，讲都讲不完。”
她顿了顿，声音低了些：“阿醒，那边跟上海不一样。上海虽然也乱，可好歹还有租界，还有巡捕房，还有法租界的梧桐树。重庆那边，天天挨炸。日本人的飞机，一来就是几十架，炸得地动山摇。防空洞里挤满了人，小孩哭，老人咳，有的人进去了，就再也没出来。”
陈醒沉默着，听她讲。
“可那些人，”沈嘉敏转过头，望着她，眼睛亮亮的，“那些难民、伤兵、从沦陷区逃出来的人，他们没有哭。他们饿着肚子，穿着破衣裳，一步一步走到重庆。有人问他们，‘你们去哪？’他们说，‘去没有日本人的地方。’”
陈醒望着她，心里头像有什么东西在翻涌。不是难过，不是悲伤，是一种说不清的、沉甸甸的东西——像一个人在黑夜里走着，忽然看见前面有人举着火把，虽然远，可你知道，他们在替你照亮。
“嘉敏，”她握住沈嘉敏的手，“你长大了。”
沈嘉敏笑了，那笑，跟从前不一样。不是小姑娘撒娇的笑，不是小狐狸得意的笑。是一种——陈醒说不清楚的笑。像一个一直在屋檐下躲雨的人，终于走进雨里，淋湿了，可她不怕。
“阿醒，”沈嘉敏反手握住她的手，“大哥的婚礼，你来伐？”
陈醒愣了愣。沈泽楷的婚礼。她当然晓得。五月八号，在华懋饭店。沈家包了整个七楼，请了很多人。沈嘉敏在信里提过，可她没想过自己去不去。
“我……”她犹豫了一下，“我去合适伐？”
“有啥不合适的？”沈嘉敏瞪大眼睛，“你是我最好的朋友，大哥也认得你。再说了，白梦