会不会觉得自己资历浅，不够格？会不会质疑他的作品？
想到这里，他心里又有些忐忑。
但转念一想，自己写《红色岩石》的初衷，不是为了讨好谁，而是为了钱。
只要初心不改，就不怕别人的眼光。
你们好好的和我说话，我就好好的和你说话，你们要是不好好说话，老子让你们知道知道什么叫年少轻狂。
窗外的车马声渐渐远去，他的意识也开始模糊。疲惫终于战胜了胡思乱想，他慢慢进入了梦乡。
在梦里，他回到了四九城。
胡同还是那条胡同，青砖灰瓦，墙角长着青苔，一切都那么真实，那么温暖。
然后，场景变了。
他站在沪市的街头，霓虹灯闪烁，电车叮当，人群熙攘。
他手里拿着一本书，书页在风中翻动，发出哗啦啦的响声。远处，一群老作家朝他走来，眼神里带着审视，带着好奇，也带着些许的不屑。
他想解释，想说什么，却还是发不出声音。
然后，他醒了。
不是真的醒，是梦里的醒。
他知道自己在做梦，却挣脱不出来。
这种梦，他以前也做过。
每次遇到重要的事情，前一天晚上总会做些乱七八糟的梦。心理学上叫预期焦虑，老话叫鬼打墙。
知道归知道，梦里的那种无力感，还是让人难受。
他在梦里叹了口气。
然后，梦又变了。
这一次，他回到了火车上。
车轮咣当咣当的响，窗外是漆黑的夜。对面铺位上坐着一个人，穿着长衫，手里拿着烟，正在看他。
他仔细一看，心里一惊。
是迅哥。
真的是迅哥。
瘦削的脸，浓密的胡子，深邃的眼睛。和他想象中的一模一样。
迅哥看着他，笑了。
“你就是那个年轻人？”
迅哥问。
他点点头，想说话，还是说不出来。
迅哥吸了一口烟。
“你写得不坏。但是你写的都是别人的东西，你自己的呢？”
他心里一喜，然后又是一惊。
迅哥又说。
“不过，你还是太年轻。有些事，你没经历过，就写不出那种味道。比如绝望，比如孤独，比如在黑暗里摸索，却看不到光的那种感觉。”
他沉默了。
迅哥继续说。