下，门卫室。 周明山合上泛黄台账，指尖最后一次摩挲镇纸，石材表面被擦得发亮。他抬起眼皮，浑浊的目光望向远处空荡荡的巷口，嘴唇轻微开合，没有出声。 风扇缓慢转动，吹动他衣角，屋内光线昏暗，人影慵懒平庸。 一切如常，无人破绽。 只有老楼深处，砖缝之间，潮湿泥土里，那些被清运、被掩埋、被压制的细碎痕迹，默默留存着十九年未曾腐烂的隐秘。