除了雷打不动的训狗、隔三差五去溪边甩两竿，张晓峰还得下山一趟——去大队部，领这个月护林员补贴。
天刚亮透，他把墨墨留在屋里看家，独自沿着陡峭的山路往下走。五里山路，闭着眼睛都能摸到。张家湾在晨雾里露出个灰扑扑的轮廓，土坯房像趴在山坳里的老狗，屋顶茅草经了夏秋，颜色暗沉。
他没进村，绕着田埂直接走进大队部。
土坯房里光线昏暗，大队会计正埋头拨弄着乌木算盘，珠子噼啪响得像炒豆。看见张晓峰进来，只是撩了下眼皮，脸上木木的，没啥表情。
“领钱。”张晓峰把护林员证件递了过去。
会计接过，翻开瞅了一眼，拉开那个漆皮剥落的抽屉，手指在舌尖上蘸了点唾沫，翻到登记簿“张晓峰”那页。“签个字。”他把簿子推过来，又从铁皮盒里数出几张票子，皱巴巴的，摊在桌面上，“八块。自己点。”
八块钱。在1975年这山旮旯里可不算少。
张晓峰接过，没细点，对折了揣进内兜。
他没多停留，转身出了门。空气里有种看不见的隔膜，背上能感觉到屋里几道目光，黏着，打量着。他面皮绷着，看不出喜怒，往回走。
经过自家那几间挤得像蘑菇簇的土坯房时，脚步没停，眼角风扫见院坝里一个瘦小身影——是弟弟张小军，正端着个破木盆出来泼水。
那身影好像顿了一下。
张晓峰没回头，脚下加快，转眼就上了山路，把那股熟悉的、混合着猪粪和柴烟的气味甩在身后。
回到木屋，墨墨炮弹一样扑上来，尾巴摇得像要脱臼，喉咙里发出欢快的呜咽，湿漉漉的鼻子在他裤腿上乱拱，冲散了下山带回的那点子阴郁气。
“好了，好了，”张晓峰揉了揉它明显厚实起来的脑壳，掌心传来温热扎实的触感。
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王爱国走后的第三天清早，张晓峰站在木屋前，慢慢转着左胳膊，做了几个拉伸。左臂还有点滞涩感，但那种牵拉皮肉的锐痛已经没了，只剩下用力时的酸软。他走到墙边，取下那柄浸了桐油、乌光发亮的竹弩。
右手稳稳托起弩身，左臂前伸，握住弩弓中段，试着模拟瞄准、发力上弦的动作。力量传递顺畅，肌肉记忆正在苏醒，伤口处没传来预警的刺痛。
“差不多了。”他低声自语，眼底掠过一丝久违的锐光，像磨过的刀锋。
墨墨似乎嗅到了不