高桥健的母亲一早来了，但被告知患者病情“突然恶化”，已被转入更严格的隔离区域，禁止探视。
院方出具了死亡风险告知书和一些文件。
母亲在接待室哭了很久，最终在院方工作人员“耐心”的劝慰和保证会“尽力救治”下，带着死亡证明，预先开具的，和其他文件，神情恍惚地离开了。
雨宫站在办公室窗前，看着她消瘦的背影消失在医院门口，觉得胸口堵得厉害。
医院内部，情况开始失控。
感染科当日的值班医生、两名负责高桥健的护工，开始出现发热、咳嗽。
甚至连同楼层两个原本只是疑似普通肺炎的患者，症状也突然加重，出现类似高桥健早期的躁动和意识模糊。
隔离病房不够用了。
恐慌的情绪开始在医护人员中悄悄蔓延，虽然表面上大家还在努力维持镇定。
雨宫将自己关在办公室里，疯狂地查阅各种医学文献，试图找到类似案例，但一无所获。
他再次拿起电话，打给院长，打给市卫生局相熟的同学，得到的回应要么是“正在研究”，要么是“相信疾控的判断”，要么干脆是“雨宫君，不要自己吓自己，现在是流感季，病人多，压力大，我理解…”
放下电话，他瘫坐在椅子上，看着窗外彻底黑下来的天空。
长崎的灯火次第亮起，看似宁静。
但他仿佛看到，无形的瘟疫正以这家医院为中心，悄然顺着人际的脉络，向着整座城市，甚至更远的地方，渗透、蔓延。
而他们这些最早察觉的人，却被一张名为“程序”、“稳定”、“避免恐慌”的大网，死死地捂住嘴，捆住了手脚。
（第五天深夜）
雨宫没回家，在值班室休息。
凌晨两点多，他被一阵急促的敲门声惊醒。
是松岛护士，她脸色惨白如纸，眼中充满了极致的恐惧，说话都不利索了：“雨…雨宫医生！隔…隔离区…高桥…那个病人…没…没了！”
“什么？”雨宫猛地坐起。
“监控显示…生命体征…突然全部消失！我们…我和保安过去…门…门从里面反锁了！敲门没人应…但…但是里面有声音！”
松岛的声音带着哭腔，“好像…好像有什么东西在拖动…还有…还有那种…咀嚼…咬骨头的声音！我们…我们不敢进去！已经叫了更多保安和行政值班…”
雨宫的心跳几乎停止。
他抓起白大褂就往外冲。