今年秋收，糯玉米大获丰收。金黄的棒子堆满晒场，阳光一照，整个青禾村都浮动着蜜糖般的光泽。我挑出最大最饱满的几穗，剥去苞叶，露出整齐饱满的金粒。沈砚蹲在一旁，用小刀仔细削去玉米芯上残留的纤维，动作专注而耐心。
“明年，”我拨弄着一粒玉米，它在我指尖滚动，温润，结实，“种点别的？”
他没抬头，刀尖稳稳划过。“你想种什么？”
“向日葵。”我说，声音很轻，却很清晰，“大片的。开花的时候，金灿灿的，像……像晒场上堆着的玉米。”
他削玉米的手，顿了一下。
然后，他抬起头。阳光穿过老槐树浓密的枝叶，在他脸上投下明明暗暗的光斑。他望着我，灰褐色的眼眸里，映着整个秋天的晴空，也映着我小小的、清晰的倒影。
“好。”他说。
只有一个字。
风起了。晒场上，金黄的玉米粒被吹起，在澄澈的蓝天下，翻飞，旋转，闪烁，如同无数颗微小的、不肯坠落的星辰。
它们落回大地，带着阳光的余温，带着风的形状，带着我们共同踩过的、深深浅浅的脚印。