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字迹由最初的锐利，渐渐变得沉缓，偶有涂改，却始终工整。每一页，都夹着一片干枯的植物标本——蒲公英、狗尾草、野蔷薇花瓣、甚至一小截榆树皮。标本下方，标注着采集地点、时间、土层深度。
最后一页，日期是2023年4月20日，字迹已显苍劲，却力透纸背：
“今日重返青石巷。三十七号院尚在，门环锈蚀如昨。我立于门外，未叩。巷口槐树新发嫩芽，绿得惊人。暮色四合，我转身离去。行至巷中，忽觉左脚鞋底一硌——低头，见一枚小小陶片，半埋于青砖缝里，赭红如初。我拾起它，用衣襟擦净，放入怀中。原来土地记得一切，包括它曾放走的，和它曾珍藏的。晚晚，若你见到此箱，请知：我一生所测之土，所绘之图，所记之岁，皆非为学术，亦非为功名。只为证明，你当年蹲在泥里，为我寻找的那一片微光，值得我用余生，去丈量它所能抵达的全部疆域。”
林晚合上笔记本，指尖抚过粗糙的纸页边缘。她拿起那只粗陶罐，轻轻启封。蜡屑簌簌落下。罐内没有土，只有一小叠信纸，用细麻绳仔细捆扎。她解开绳子，抽出最上面一封。
信封空白，无字。她抽出信纸，展开——
没有称呼，没有落款。只有一幅铅笔速写。
画的是无名坡。坡势舒缓，草色青青。坡顶，一株老榆树虬枝盘曲。坡中段，两双脚印，并排而立，深深浅浅，一大一小，印在湿润的泥土上。大的那枚，边缘清晰，足弓微陷；小的那枚，略显稚拙，脚尖微微外撇。两枚脚印之间，距离恰好半尺。
画的右下角，一行小字：“1983年6月17日，午后三点十七分。雨将至未至，风中有野蔷薇香。”
林晚的手指，久久停驻在那两枚脚印上。她仿佛又看见十八岁的自己，穿着洗得发白的蓝布裙，辫子甩在胸前，仰起脸，对身旁那个穿卡其色衬衫的青年笑。阳光穿过槐树叶隙，在她脸上投下晃动的光斑。
她慢慢将信纸折好，放回罐中。然后，她捧起那双布鞋。
鞋底厚实，针脚细密。她翻过鞋底，在内侧，用极细的蓝丝线，绣着两个小小的字：
“晚砚”。
针脚细密，力道均匀，仿佛绣下这两个字时，手是稳的，心是定的，未来是确信无疑的。
林晚抱着木箱，一步一步，走上坡顶。
夕阳正沉入远山，将天边染成一片浩荡的金红。她走到那株老榆树下，树影斜长，温柔