她亲自挑选青砖。不是去建材市场买整齐划一的机制砖，而是雇人去十里外一座废弃的老窑址，挖掘那些被掩埋了半个多世纪的、当年太爷爷背过的同一批窑口烧制的残砖。砖块大多残缺，棱角磨损，表面布满深浅不一的火痕与釉泪，每一块都独一无二，都带着时间的指纹。她将这些残砖，精心镶嵌在新建墙体的特定位置——西墙根下，是那几块刻着“嘉庆廿三年”的青砖；东厢房的窗楣上，嵌着半块她从废墟里找到的、带着酱渍的青花碗沿；南天井的门槛石，是她从老屋唯一幸存的、被洪水冲刷得圆润如卵的旧石上，切割下来的一小段。
她还在新屋的西墙根下，亲手挖了一个浅坑，将爷爷笔记本里夹着的那几片干枯的薄荷叶，连同太婆留下的那束灰白头发，一起埋了进去。覆上新土，浇上清水，然后，在上面，种下了一小丛野薄荷。
新屋落成那天，没有鞭炮，没有宴席。阿沅一个人，站在尚未完全干透的夯土墙边，静静地看着。夕阳再次西下，将新墙染成温暖的赭石色。墙根下，新栽的薄荷已抽出几片嫩叶，在晚风中轻轻摇曳，散发出清苦微辛的、熟悉的气息。
她没有住进去。她将新屋命名为“归墟”，取“万物所归之处”之意。她把它捐给了村里，作为一所小小的乡村记忆馆。馆内，没有华丽的展柜，只有一面巨大的、未经粉刷的夯土墙。墙上，用最朴素的黑色墨汁，抄录着爷爷笔记本里的全部文字。字迹大小不一，有的工整，有的颤抖，有的被水渍晕染，有的被岁月蚀刻得模糊难辨。墙下，放着那本深蓝色的硬壳笔记本，供来访者翻阅。旁边，是一小罐密封的、来自月牙湾田埂的泥土，罐身上贴着标签：“月牙湾埂筋草根系样本，2023年春采。”
馆子的门楣上，没有匾额。只有一块未经打磨的、带着天然纹理的青石，上面，是阿沅亲手用凿子刻下的八个字：
土地沉默着，却藏满故事。
老屋的墙根下，童年的欢笑仍在回荡；田埂的裂缝里，先辈的汗水悄然凝结。岁月流转，记忆永不褪色。
六
如今，阿沅常常回到月牙湾。
她不再是那个赤脚追蜻蜓的小女孩，但她依然喜欢赤脚走在田埂上。脚底感受着泥土的温度、湿度、硬度，感