他蹲下身，冰凉的泥水立刻浸透了他的裤脚。他伸出手，指尖触碰到铁盒冰冷粗糙的表面，那锈蚀的触感带着岁月的沉重。他屏住呼吸，小心翼翼地拨开缠绕的细小根须，又轻轻拂去盒盖上厚厚的泥浆。盒盖和盒身之间早已锈死，他用指甲抠了几下，纹丝不动。
他站起身，快步回到书店，找来一把旧螺丝刀。回到树下，他深吸一口气，将螺丝刀锋利的尖端插入盒盖与盒身那几乎看不见的缝隙里。铁锈在挤压下发出刺耳的、令人牙酸的摩擦声。他手上加力，小心翼翼地撬动着。汗水从他额角渗出，混合着清晨的凉意。时间仿佛凝固了，耳边只剩下自己粗重的呼吸和螺丝刀刮擦铁锈的声响。
“咔哒”一声轻响，像是某种陈年的封印被强行破除。盒盖松动了一丝缝隙。
林书恒的心跳得更加剧烈，几乎要撞出胸膛。他丢开螺丝刀，双手颤抖着，用指甲抠住那微小的缝隙，一点一点，艰难地将锈死的盒盖向上掀开。铁锈簌簌落下，盒盖发出艰涩的呻吟，终于被完全打开。
一股陈腐的、混合着铁锈、泥土和纸张霉变的气味弥漫开来。
盒子里没有积水，只有一层薄薄的、潮湿的泥土。他颤抖着手指，拂去那层泥土。下面，静静地躺着一张对折起来的、边缘已经磨损起毛的硬纸片。
他屏住呼吸，用指尖极其小心地捏住纸片一角，将它从铁盒中取出。纸片入手的感觉异常脆弱，仿佛稍一用力就会化为齑粉。他缓缓地、一点一点地将它展开。
一张泛黄的黑白照片，静静地躺在他的掌心。
照片的边角已经有些模糊，但画面中央那个穿着白色背心、工装裤的年轻男人，笑容却异常清晰。他站在阳光下，背景似乎是某个工厂的门口，一只手随意地搭在腰上，另一只手举着，像是在对着镜头打招呼。他的头发被风吹得有些凌乱，嘴角咧开，露出一口整齐的白牙，眼睛弯成了月牙，整张脸都洋溢着一种毫无保留的、近乎耀眼的灿烂笑意。
林书恒的呼吸骤然停滞。
他死死地盯着照片上那张年轻的脸庞，手指无意识地收紧，几乎要将这脆弱的纸片捏碎。这张脸的五官轮廓，那眉眼间的神韵……他认得出来。
是父亲。