脚落地的瞬间——
手背炸了。
不是疼。是烧。赤金色的纹路从金线暴涨成指宽的光带，沿着手臂往上蔓延，一路烧过肘关节，冲向肩膀。
四百七十坛。
全在叫他。
他咬牙。九阳真气从丹田涌出，沿督脉逆行，硬生生把那股共振压回手背。
光带缩了。但没消。
“能撑多久？”黄蓉抓住他的手腕，声音压得极低。
“够了。”
不够。但不能说不够。
两人贴着帐篷的阴影往南摸。马厩的位置就在前方两百步。
风里带着马粪和干草的味道。
走了一半。旺财突然停了。
黑狗的毛发炸开，喉咙里发出嘶嘶的声音——不是低吼，是那种遇到同类时才会有的声音。
陈砚舟的瞳孔缩了。
马厩旁边。
一个人影靠在木柱上，像是在等他们。
月光从云层缝隙漏下来，照出那人的轮廓——年轻，瘦削，穿一身不伦不类的蒙古袍子，但腰间别着一柄汉式短刀。
那人抬起头。
脸上没有表情。但眼睛里有一种很复杂的东西——像是松了一口气，又像是看到了什么不该来的人。
“你不该来。”那人开口。声音压得很低。汉话。
陈砚舟停步。
他认出了那个声音。
不是因为见过面。是因为那些羊皮纸上的字迹，和这个人说话的语气，是同一种东西。
沉稳。谨慎。藏在刀锋下面的善意。
“无名氏？”
年轻人沉默了两息。
“温华。”他说，“我叫温华。”
他从木柱后面拖出一个包袱。
“地窖入口被封了。半个时辰前，大萨满下了令——四百七十坛全部搬进中军帐地下。”
陈砚舟的手背又烧了一下。
“镜子呢？”
温华的目光移向中军帐方向。
帐顶上，一道暗金色的光柱正在缓缓亮起来。
“已经开了。”
暗金光柱从中军帐顶冲上夜空，把半边云层染成了铁锈色。
陈砚舟的手背已经不是烧了。是撕。
纹路从手背蔓延到前臂，赤金与暗红交织，经脉里的火麟血像被一只无形的手攥住，往中军帐的方向拽。
镜子在抽他的血。
隔着两百步。隔着帐篷和木墙。那面镜