他想起昨夜那些议论声。有人说他是妄人，有人说他是疯子，也有人说他或许真有不同。褒贬皆至，毁誉参半，但他心里清楚，言语争辩毫无意义。修真界从来不缺高谈阔论之人，缺的是能把话说进现实的人。
真正的变革，不在舌战群儒，而在躬身践行。
他慢慢站起身，拄着一根从废墟里捡来的木棍，走回讲坛。包袱就放在桌角，是他唯一随身携带的东西。布包磨损严重，边角缝补多次，内里却整齐有序。他打开它，取出一张尚未使用过的竹简，平铺在桌上。
又拿起那支秃笔，蘸了点残墨，开始写。
“招徒启事”四字草稿，一笔一划，工整而沉稳。没有浮夸辞藻，没有虚饰承诺，只有最简单的几句话：
“凡愿习儒家经典、修浩然之气、以文入道者，无论出身、不论灵根，皆可前来听讲。首课《大学》首章，明晨辰时开讲，迟到者罚抄十遍。”
他写得很慢，每写一句都要停下思索。这不是公告，更像是一份契约——他对天下人的承诺，也是天下人对他的考验。
他曾见过太多门派招徒，皆以灵根测试为首务，强者入门享尽资源，弱者跪拜门外不得其入。他曾跪在那样的门前三天三夜，只为求一本基础功法，却被守门弟子一脚踢开：“无灵根者，不配修道。”
今日他立此派，第一条规矩便是打破这一铁律。
文字落毕，他吹干墨迹，将竹简搁在一旁，没有立即张贴，也没有唤人传阅。他知道，现在还不是时候。这份启事必须等第一课结束之后再发出去，否则就成了空喊口号。人们只会说：“他又在做梦。”唯有让他们亲眼见证——有人来了，听了，懂了，变了——那时，才有说服力。
他重新坐下，闭目调息。腿伤仍在隐隐作痛，每一次呼吸都牵动肋间旧创，但他已习惯这种痛。比起身体上的伤，他更在意的是人心中的偏见。那些来自各大门派的质疑，并非全无道理。毕竟，一个刚刚从废墟中站起来的门派，凭什么要求别人相信它能走出一条新路？
可他也知道，正因为没人相信，才更值得去做。
傍晚前，又有一行人经过山口。这次是三位游方散修，背着长剑，穿着粗麻道袍，站在远处观望片刻。其中一人低声说：“这就是王砚书立派的地方？破成这样，还能聚人？”
另一人摇头：“听说他毁了命运罗盘，镇压了心魔