“不是。”他说。项羽的眼睛亮了一下，不是惊讶，是一簇被点燃了的、暗红色的、像即将熄灭但又重新燃烧起来的火。“说。”
“刘邦这个人，不会满足于半个天下。他求和，是因为他打不下去了。他的粮草比我们还少，他的士兵比我们还累，但他不会甘心。他会等。等缓过这口气，等粮草凑齐了，等士兵休息好了，他会撕毁和约，追上来。”林深的声音很平，平得像在念一份已经知道答案的考卷，但他的手指在发抖。
项羽看着他。那双眼睛里有什么东西在翻涌，“你的意思是，我不能和？”
“我的意思是，”林深听到自己的声音，那个声音很遥远，像从很深的水底传上来的，“你不能相信刘邦。”
项羽沉默了。他拿起那卷求和书，又看了一遍，放下。他站起来，在帐篷里走了几步，停下来，转过身，看着林深。
“林深，”他叫了他的名字，“你有办法的，对不对？”
林深的心跳停了。不是比喻，是真的停了——那一瞬间，他觉得自己的心脏不再跳动了，胸腔里空荡荡的，像一个被掏空了的、没有任何东西的盒子。
“你有办法的。”项羽说，“你一直有办法。”他看着林深，眼睛里有一种林深从未见过的东西——不是信任，不是期待，而是一种更深刻的、更像是一个人把所有的希望都押在另一个人身上的、那种让人喘不过气的东西。“你帮我想个办法。”
林深坐在案几后面，手里还攥着那支毛笔。墨汁从笔尖滴下来，滴在竹简上，洇开了一小片黑色的、像伤口一样的东西。他看着那片墨渍，看着它一点一点地扩散，一点一点地变大，一点一点地把竹简上的字吞掉。他觉得自己的心也在被什么东西一点一点地吞掉。不是恐惧，不是焦虑，而是无能为力。
“林深。”项羽又叫了一声。
林深抬起头，对上项羽的目光。
林深低下头，看着案几上那卷空白的竹简。他拿起毛笔，蘸了墨，在竹简上写了几个字，划掉，又写，又划掉。他放下笔，把竹简卷起来，放在案几的右上角，站起来，看着项羽。
“给我三天。”他说，“三天后，我给你答案。”
项羽看了他一会儿，点了点头。“三天。”
林深走出了帅帐。月光很亮，亮得地上的沙土像铺了一层银霜。他站在帐篷门口，仰起头，看着天上的星星。星星很多，很密，像一把碎钻撒在了黑绒布