林深看着那些画面，脑子里有什么东西在转。不是思考，不是感受，而是一种更机械的、更像是在播放录像带一样的东西。他的眼睛在看，他的耳朵在听，他的鼻子在闻，但他的心不在。他的心不知道去了哪里。也许还留在那个秦军的身体里，跟那根拔不出来的长矛在一起。也许留在了那个山谷里，在那碗粥的蒸汽中，在虞姬的笑容里。也许从来就没有来过这里。也许他一直都是一个没有心的人，一个透明的错误。
“你。”一个声音从身后传来。林深转过身，看到项羽站在他身后几步远的地方。他的身上全是血，脸上也全是血，头发被血粘成了一缕一缕的，贴在额头上。那双眼睛里没有疲惫，没有痛苦，只有一种打了胜仗之后的、亢奋的、像火一样的光。
“你叫什么来着？”项羽问。
“林深。”他说。
“林深，”项羽念了一遍他的名字，像在记住一个很重要的东西，“你今天救了我一命。”
林深没有说话。他不知道该说什么。
这个浑身是血、脸上带伤、眼睛亮得像火一样的人，是项羽。是那个在历史书上被写了无数遍、被演了无数遍、被人骂了无数遍、也被人叹了无数遍的项羽。是那个在鸿门宴上放走了刘邦的项羽，是那个在垓下被围时唱“力拔山兮气盖世”的项羽，是那个在乌江边不肯过江东、说“天亡我，非战之罪”的项羽。
他站在林深面前，活生生的，有血有肉的。他的伤口在流血，他的呼吸是热的，他的身上有汗味、血腥味、泥土味，还有一种说不出来的、只属于他自己的、像铁锈和火炭混合在一起的味道。林深从来没有离一个历史人物这么近。眼前的这个项羽，是活的，是热的，是不隔任何东西的。
这种感觉，他无法形容。不是崇拜，不是恐惧，不是敬佩，不是同情。是一种更复杂的、更混沌的、像把所有的颜料都倒进了一个桶里然后搅匀了之后的那种颜色。说不出来是什么颜色，但它存在。它很浓，很重，压在他的胸口上，压得他喘不过气。
“你想要什么？”项羽问。
跟上次一模一样的问法。林深抬起头，看着项羽的眼睛。那双眼睛里没有施舍，没有居高临下，只有一种直接的真诚。
他说了一句他自己都没想到的话。
“我想留在你身边。”
项羽