他们靠近了城墙。云梯已经架好了，十几架，歪歪扭扭地靠在城墙上，像一根根被人随手扔在那里的、细长的、随时会断的树枝。有人在往上爬，爬得很慢，像一只一只的蜗牛。爬到一半的时候，城墙上的人往下扔石头，石头砸在云梯上，云梯断了，上面的人摔下来，摔在地上，发出沉闷的、像麻袋落地一样的声响。没有人去看他，没有人去扶他，没有人去确认他是不是还活着。后面的人继续爬，踩着还在晃动的云梯，踩着前面那个人留下的血迹，一步一步地往上爬。
林深没有爬云梯。他不敢。他站在城墙下面，手里攥着那根长矛，仰着头，看着那些往上爬的人，看着那些往下掉的石头，看着那些从城墙上浇下来的、冒着热气的东西。他不知道那是什么，但他闻到了味道——那是油，烧沸了的油，浇在人身上会把人烫得皮开肉绽、惨叫连连的油。他听到了惨叫声，不是一个人的，是很多人的。那些声音从头顶上传来，从四面八方传来，从黑暗的、被火光映得忽明忽暗的天空中传来，像一首混乱的、没有旋律的、让人头皮发麻的交响乐。
他想跑。他的身体在告诉他跑，他的脑子在告诉他跑，他的每一个细胞都在尖叫着“跑”。但他的脚动不了。不是不想动，而是不敢动。前后左右都是人，他在队伍的中间，跑不了。前面的人倒下了，后面的人就会踩着他过去。他跑不了。他只能站着，站着，等。等命令，等号角，等那个不知道会不会来的、让他从这场噩梦中醒来的时刻。
然后他听到了一个声音。不是号角，不是战鼓，不是任何他预料中的声音。是一个人的声音，从城墙的方向传来，巨大得像打雷，浑厚得像铜钟，穿透了所有的嘈杂和喧嚣，精准地、没有误差地，击中了他的耳膜。
“跟我上！”
是项羽