“这把剑跟了我十年，”刘季说，“从我做亭长那天起，就挂在腰上。它没杀过几个人，但吓退过不少。今天，我把它送给你。”
林深愣住了。
“送给我？”
“送给你。”刘季把剑插回鞘里，双手捧着，放在林深面前，“你以后跟着我，不能没有兵器。这根烧火棍你先用着，等以后有了好的，再给你换。”
林深看着那把剑，看着那个被汗水浸得发黑发亮的剑柄，看着剑鞘上那些细小的划痕和磨损，心里涌起一种说不清道不明的感觉。他知道这把剑对刘季意味着什么。不是因为它值钱，而是因为它跟了他十年，是他的伙伴，是他的标志，是他从一介亭长走到今天的所有见证。
刘季把剑送给他，不是因为他缺一把兵器。而是因为刘季在用这种方式告诉他——你是我的人。我信任你。我把我的东西给你，就像把我的手给你一样。
林深伸出双手，接过那把剑。剑不重，大约两三斤的样子，捧在手心里沉甸甸的。
“谢了。”林深说。他的声音有些哑，不是因为酒，而是因为喉咙里堵着什么东西。
刘季端起酒碗，喝了一口，放下，用袖子擦了擦嘴。
“以后有什么想法，直接跟我说。不用等别人问，也不用怕说错。说错了不要紧，我这个人听劝，但不蠢。你说得对，我听。你说得不对，我不听。就这么简单。”
林深点了点头。
那天晚上，他回到自己的厢房，把刘季送他的那把铜剑挂在床头。剑鞘在月光下泛着幽幽的、暗沉的光，像一个沉默的守护者，静静地挂在墙上，陪着他。
他躺在木榻上，盖着那床粗布被褥，听着窗外的风声。风比前几天小了，吹在窗纸上发出“沙沙”的声响，像有人在轻轻敲门。
他说这些话的时候，是真心相信的。
这个人身上有一种说不清道不明的东西，一种让人愿意跟着他、相信他、把命交给他的东西。那不是权谋，不是算计，不是任何后天习得的技巧，而是一种天生的、与生俱来的、像太阳发光一样的本能。
林深翻了个身，把被子裹紧，沉沉睡去。