他们之间的距离无法用任何长度单位衡量。也许是无限远，也许是面对面。在虚无中，距离没有意义，因为空间尚未诞生。他们只是“存在”在那里，彼此感知着对方的存在，像两颗星在黑暗中互相照亮。
“你挡到我了。”瑞文说。这是她第一次对亚索说话，声音像冰层断裂，清脆而寒冷。她不是在抱怨，而是在陈述一个事实：秩序的存在，天然地排斥了混沌的存在。
“我没有挡你。”亚索的回答像风穿过裂缝，低沉而流动，“是你自己走到我面前的。”
瑞文沉默了片刻。她知道亚索说的是对的。不是她走到了他面前，而是秩序与混沌在虚无中共存的方式，就是面对面。没有背后，没有侧面，只有正面。他们是彼此的镜像，也是彼此的敌人。
瑞文举起剑，剑尖对准亚索的胸口。“退开。”
“不退。”亚索的剑也举起来，剑尖同样对准瑞文的胸口。“你退。”
“秩序从不后退。”
“混沌从不固定。”
他们的剑刃在同一瞬间刺向对方。没有声音，因为声音尚未诞生；没有光芒，因为光尚未从碰撞中溅出。只有两股意志在剑尖相触的瞬间，爆发出的、无声的、比任何声音都更震耳欲聋的轰鸣。
瑞文的剑刃抵住了亚索的喉咙。亚索的剑尖抵住了瑞文的胸口。
“你输了。”瑞文说。
“你也没有赢。”亚索说。
他们就这样僵持着。不是一天，不是一年，而是纪元——那些在创世之前、无法用任何计时单位衡量的漫长岁月。瑞文的手不曾颤抖，亚索的剑不曾偏移。他们像两尊被凝固在永恒中的雕像，保持着杀戮的姿态，在虚无中漂浮，旋转，彼此对视。
谁都不肯先退，因为先退意味着承认自己的规则不如对方的规则。谁都不肯先刺，因为先刺意味着承认自己无法通过持久战取胜。
纪元在他们身边流逝。没有日升月落，没有四季更替，只有两股意志在永恒的对抗中，缓慢地、不可逆转地磨损着彼此的棱角。
瑞文开始注意到亚索剑刃上那些细微的变化——不是磨损，而是某种她无法用规则描述的东西。每一次剑刃相触，亚索的剑都会在接触点上留下