上午九点。阳光从窗户照进来，在地板上铺开一片暖金色的光，但照不进房间深处那些堆满木箱的角落。木箱摞了七八层，几乎顶到天花板，有的开着，有的封着，有的半开半合，露出里面的枪管和弹匣。冲锋枪、手枪、手雷、子弹、炸药，乱七八糟地塞在一起，像一座军火库。
苏澈蹲在角落里，面前放着一个不起眼的铁皮箱子。箱子不大，半米见方，表面锈迹斑斑，边角磕碰得坑坑洼洼，混在一堆更破旧的杂物中间，毫不起眼。
密码锁是老式的机械锁，三个数字盘，表面磨得发亮。苏澈把耳朵贴在锁上，慢慢转动数字盘。“咔”，很轻的一声。第一个数字。第二个。第三个。锁簧弹开。
他打开箱子。
黑仔蹲在他旁边，伸长脖子往里看。他的手臂上还缠着绷带，白色的纱布在阳光下发亮。阿布兹靠在墙上，手里夹着烟，烟灰已经烧了很长一截，他没有弹，就那么挂着。林肯站在门口，怀里抱着霰弹枪，眼睛盯着走廊。迈克尔坐在桌边，面前摊着地图，但他的眼睛在往这边瞟。
箱子里是两排黑色绒布衬垫，上面整齐地排列着钻石。不是几颗，不是几十颗，是几百颗——大的像拇指盖，小的像米粒，在阳光下折射出刺眼的光芒。红的，蓝的，白的，透明的，像一捧被打碎的彩虹，挤在黑色的绒布上，璀璨得让人不敢直视。黑仔的嘴张开，合不上。他的眼睛瞪得像铜铃，瞳孔里倒映着那些五颜六色的光。
阿布兹手里的烟掉了，烟头落在暗红色的地毯上，烧出一个小洞，他没有感觉。林肯从门口走过来，站在箱子旁边，低下头看着那些钻石，嘴张开又合上，合上又张开，像一条被扔上岸的鱼。迈克尔从桌边站起来，走到箱子旁边，手按在桌沿上，指节发白。
“这……这是什么？”黑仔的声音在发抖，不是怕，是难以置信。
“钻石。”苏澈的声音很平静。他从箱子里拿起一颗，拇指盖大小，通透纯净，在阳光下像一滴凝固的水。对着光看了看，又放回去。
黑仔咽了口唾沫。“这得值多少钱？”
苏澈合上箱子，锁好。“至少一个亿。美金。”
没有人说话。安静得能听到墙上那口钟的滴答声。阿布兹蹲下来，把烟头从地毯上捡起来，按灭在烟灰缸里。他的手指在发抖，但他努力稳住。“苏哥，这些钻石，是迪亚哥抢来的那批？”
苏澈点头。“应该是。迪亚哥替人抢了这批钻石，还没来得及出手就死了。鲨鱼占了