苏澈已经移动了位置。
他一边扫射，一边往包厢里推进。
第三个弹鼓。
第四个弹鼓。
五十发一个弹鼓，四个弹鼓，两百发子弹。
两分钟。
包厢里，能站着的，只剩下三个。
阿坚躲在最大的沙发后面，浑身发抖，手里握着枪，但根本不敢抬头。
他身边，是那个五十多岁的老头——那个一直蹲在角落里、穿着灰色旧唐装的人。
老头没有躲。
他就站在沙发前面，像一堵墙。
子弹从他身边呼啸而过，他没有动。
只是看着苏澈。
那双眼睛里，没有任何恐惧。
只有一种奇怪的东西。
像是——
期待。
——
苏澈的汤姆逊打空了最后一个弹鼓。
他把冲锋枪收回系统空间，抽出腰后的开山砍刀。
45厘米的刀身，在包厢昏暗的灯光下，泛着冷冽的光。
那些还活着的人，终于看清了他的脸。
很年轻。
很斯文。
脸上没有任何表情。
像一尊从地狱里走出来的石像。
“杀了他！给我杀了他！”
阿坚躲在沙发后面，疯狂地喊着。
那七八个还活着的手下，终于鼓起勇气，从掩体后面冲出来。
有人举枪。
有人挥刀。
有人只是冲过来，想用拳头。
苏澈没有躲。
他迎上去。
砍刀落下。
第一刀，劈开一个人的头颅，从眉心到下巴，整张脸分成两半。
第二刀，横斩，削掉另一个人的半边脖子，血像喷泉一样涌出。
第三刀，斜劈，从左肩到右肋，开膛破肚。
三刀。
三个人。
剩下的人终于怕了。
他们转身想跑。
但苏澈没有给他们机会。
他从腰后抽出勃朗宁，双手双枪。
“砰！砰！砰！”
每一枪，都正中眉心。
每一枪，都带走一条命。
三十秒。
七八个人，全倒在地上。
——
包厢里，突然安静了。
音乐不知道什么