林清河已经睡下，呼吸均匀绵长。
晚秋却披着件外衫，坐在靠窗的旧木桌旁，就着那盏光线微弱却专注的油灯，又一次翻开了林清河刚抄录完没几天，墨迹犹新的那卷《庄子》。
她的手指轻轻拂过纸页上工整的小楷，那是清河一笔一划，凝神静气写就的。
灯光将她的侧影投在土墙上，勾勒出纤秀沉静的轮廓。
她看得很慢，很认真，遇到白日里匆匆掠过，或觉艰深之处，便停下，蹙眉思索片刻，指尖无意识地在桌上轻轻划着那字的笔画。
夜已深，万籁俱寂，只有灯芯偶尔发出的细微“哔剥”声，和窗外远远近近，永不停歇的夏虫合鸣。
这寂静却仿佛成了最好的屏障，将她与白日的劳作，家庭的商议，未来的筹谋暂时隔开，只余下这一方被灯光照亮的，属于典籍与思考的小小天地。
她的目光，缓缓落在新翻开的一页上，正是《逍遥游》的开篇，
“北冥有鱼，其名为鲲...化而为鸟，其名为鹏...”