沈鸢翻墙回了西跨院。院子里很安静，石榴树的叶子在晚风中轻轻摇曳，锦鲤在水缸里沉在水底，一动不动。正房的门关着，窗户也关着，里面没有灯。
她推开窗户，翻身进去。屋子里很暗，借着窗外的月光，她看到床上的被褥叠得整整齐齐，没有人动过。桌子上放着一个食盒，是赵嬷嬷送来的晚饭。她打开看了看，粥已经馊了。
她端起碗，走到窗边，把粥倒在了花盆里。
窗台上的兰花，明天大概会开得更艳一些。
她躺回床上，从怀中摸出那个黑漆匣子，把萧景川的照片拿出来，对着月光看。那个清瘦的、俊秀的、嘴角挂着一丝微笑的男人，她的父亲。他不知道她的存在，不知道这个世界上还有一个人，流着他萧家的血。他死在岭南的驿站的柴房里，没有人为他送终。
“父亲，”沈鸢轻声说，声音低得只有自己能听见，“女儿不姓沈。女儿姓萧。萧鸢。”
萧鸢。她把这个名字在心里念了无数遍，念到它不再陌生，念到它像是自己身体的一部分。
窗外的月亮从云层后面探出头来，月光洒在院子里，照得石榴树的叶子闪闪发亮。锦鲤在水缸里浮上了水面，嘴巴一张一合，像是在呼吸这温暖的夜风。沈鸢把照片贴在胸口，闭上了眼睛。
明天，去找方璇。