只见他还站在原地，手里捏着铲豆腐的木板子笑眯眯的看着我。晨光照在他脸上，那些饱经风霜深深浅浅的皱纹像是被刻刀刻进去的一样，沟壑分明。
“刘大爷，啥事？”
可他却没立刻回答我，而是盯着我沉默了几秒钟。
“火枣要熟了。”
他说。
火枣？什么火枣？
我攥着装豆腐的塑料袋站在那儿，没听懂他在讲什么。
难道这老头开始卖枣了？
他没把手里的木板子又搁回了纱布上头，然后对着我摇了摇头说：“回去跟你爸说一声，我明儿就不来卖豆腐了。”
“不来了？”
我闻言顿时就愣住了：“刘大爷，您不干这个了？”
可他却没多说，摇了摇头就走了。
我攥着装豆腐的塑料袋站在路边，看着老刘头的三轮车慢悠悠地拐过了巷子口，消失在晨光里。车轱辘碾过土路的声音越来越远，最后只剩下了村口那棵老槐树上的麻雀在叽叽喳喳地叫。
老刘头刚才那几句话说得没头没尾的，让我不禁觉得有点懵逼。
他一个卖豆腐的，跟我说什么火枣？难道他年纪大了，卖不动豆腐了，改卖枣了？
见他已经完全消失在了村口的路上，我只好怀揣着疑惑拎着豆腐往回走。
到家的时候，我妈正在厨房里切白菜，看见我拎着豆腐进来，伸手接过去搁在了案板上。
而我则是站在厨房门口没走，看着我妈做早饭。
犹豫了一下后，我还是问了她一句：“妈，那个老刘头说他明天就不卖豆腐了。”
“老刘头？”
我妈头也没抬，刀在菜板上切得咚咚响：“干嘛不卖了？”
我摇了摇头：“不知道，反正他和我说明天开始就不来卖豆腐了。”
我妈听到这话停下了手里的刀，抬起头看了我一眼：“他也得六十多了吧？可能是跑不动了。那以后卖豆腐只能跑到超市去卖了。”
说完这话后她摇了摇头，然后又低下头继续切菜，嘴里还在念叨着：“他那豆腐做得确实好，比别人家的都嫩，以后要是买不着了还挺可惜的。”
我没再接话，而是转身出了厨房。
院子里我爸已经磨好了刨刀，正蹲在长凳旁边往刨子上装刨刃。
每次看我爸干活我都觉得是一种享受，尤其是他刨木头的时候，非常解压。
而且他干活的时候从来都是这样，