自己的剑，在那个人面前，为什么会显得如此无力？
自己所坚守的正道，为什么在那股纯粹的、霸道的魔气面前，连一丝反抗都做不到？
燕孤鸿的脑海中，第一次，对自己产生了怀疑。
这是一种从未有过的感觉。
就好像一直以来支撑着自己世界的那根顶梁柱，突然出现了一丝裂痕。
他艰难地撑起身体，想要站起来。
可一股钻心的剧痛从四肢百骸传来，让他再次跌坐回地上。
伤势很重。
肉体的伤势还在其次，更严重的，是道心受到的创伤。
他能感觉到，自己与手中长剑的那份血脉相连的共鸣，变得滞涩起来。
他低头，看着自己的佩剑“浩然”。
剑身依旧光洁如新，映照出他苍白而迷茫的脸。
可是在他的眼中，这柄剑的表面，仿佛蒙上了一层肉眼看不见的灰尘。
那是屈辱的灰尘。
他试着挥动手中的剑。
只是一个最简单的起手式，一个他曾练习过千万遍的动作。
然而，手臂却重若千钧。
剑招变得滞涩，别扭。
再也不复往日的流畅与锋锐。
他手中的，仿佛不再是他相伴多年的“浩然”剑。
而是一根沉重的，冰冷的铁棍。
为什么？
为什么会这样？
燕孤鸿痛苦地闭上了眼睛。
他试图让自己冷静下来，去分析刚才的战斗。
他回想夜君-临的每一个动作，每一个眼神，每一句话。
他想要找出对方的破绽。
可是，越是分析，他的心就越是下沉，一股寒意从脚底直冲天灵。
没有破绽。
那个人，从始至终，都没有露出任何破绽。
他甚至没有使用任何精妙的招式，没有催动任何惊天动地的神通。
他只是站在那里。
用最简单，最直接的方式，碾压了自己。
那种感觉，不是技巧上的胜负。
而是一种生命层次上的，绝对的俯视。
他燕孤鸿引以为傲的一切，在那个人眼中，都不值一提。
“一把不杀人的剑，与烧火棍何异？”
“你的剑，缺少了最关键的东西——杀意。”
夜君-临的话语，再次浮现在他的脑海。
杀意……