不是冲刷，是浸泡。
镇江的深夜被这场冷雨泡得发烂，江水的腥气顺着风钻进废弃民居的缝隙，再顺着低矮入口漫进这条暗无天日的旧密道，混着霉、土、朽木和一丝散不去的血腥，凝成一股让人胸口发闷的气味。
没有光。
只有谢依兰手里那支手机电筒，亮着一小团惨白而微弱的光，把三个人的影子，拉长、压扁、钉在潮湿斑驳的砖壁上，像三具无法动弹的标本。
空气静得能听见雨水渗进砖缝的细响，听见血珠从楼明之腰腹滴落的声音，一滴，又一滴，砸在积水上，碎成极小的涟漪，也碎在这令人窒息的沉默里。
买卡特就站在三步之外。
深色风衣被夜气浸得发凉，周身没有半点烟火气，只有一种从骨头缝里渗出来的冷。他不像活人，更像一段从二十年前的血夜里走出来的记忆，一段不肯消散、非要索命的执念。
他没有再逼近。
也没有动手。
就那样站在黑暗边缘，一双眼睛深不见底，盯着楼明之护在身后的谢依兰，盯着她贴身藏着残页的胸口，最后，落回楼明之流血的伤口上，没有丝毫同情，也没有半分戏谑。
只有一种近乎冰冷的坦诚。
“我不是来杀你们的。”
他先开口，声音低沉沙哑，带着异国腔调的冷硬，每个字都像从冰水里捞出来，“我要的，从来不是你们的命，也不是青霜剑谱。”
楼明之背脊紧绷，左肩微微抵着冰冷潮湿的砖墙，把谢依兰护得更严实。
腰腹的伤口还在持续渗血，每一次呼吸都牵扯着皮肉钝痛，可他的眼神没有半分涣散，依旧锐利如鹰，死死锁住眼前这个谜一样的男人。
地下世界的皇神，双手染血的狠戾角色，如今却亲口说出，自己是青霜门遗属，是复仇者。
可信吗？
在这样一场人人戴面具、步步是陷阱的阴谋里，最不能信的，就是“坦白”。
许又开的儒雅是假的，江湖的公论是假的，灭门案的定论是假的，连恩师的“意外身死”都是假的。
那么买卡特的“复仇”，会不会也是另一重伪装？
楼明之没有放松分毫，声音冷而沉，在死寂的密道里格外清晰：
“你父亲是青霜门护法，当年被许又开灭口，所以你隐姓埋名二十年，布下这么大一张地下网络，只为报仇。”
他不是疑问，是复述，是逼对方把话说死。
“