“小火！说了多少遍了小火！你是要炒菜还是要炼铁！”
他把怀里的捷报抽出来，放在膝盖上。
竹简上的火漆已经被他的体温捂化了一点。
密封带上还沾着昨夜的墨渍，是他批复时不小心蹭上去的。
韩国，灭了。
就在昨天。
嬴政坐在甘泉宫的廊下，听着厨房里煎饼的滋滋声，忽然觉得这件事没有想象中那么重。
不是不重要。
是重要的事情太多了，重要到反而没有任何一件事值得他停下来感受。
楚云深从厨房探出半个脑袋：“政儿，你要吃煎饼还是稀饭？”
“煎饼。”
“行，再等一刻钟。面还没醒透。”
脑袋缩回去了。
嬴政等了一刻钟。
楚云深端着一个陶盘出来，上面摞着四张煎饼。
饼面焦黄，边缘微卷，中间夹了碎葱和一层薄薄的蛋液。
“尝尝。”
楚云深把盘子往石凳上一放，自己坐到对面。
嬴政拿起一张，咬了一口。
面香、葱香、蛋香。简单，但烫嘴。
他咬第二口的时候，把那卷竹简递了过去。
楚云深接过来，单手展开扫了一眼。
看到韩王安就缚几个字时，筷子在盘里戳了戳鸡蛋饼，把最后一块夹起来塞进嘴里。
“嗯。”
楚云深把竹简合上，还回去。
就这么大一件事。
嗯，一个字。
嬴政把竹简接回来，没有意外，也没有失望。
亚父就是这样。
天下大势在亚父眼中不过是棋盘上早已落定的子。
韩国的灭亡，亚父在那句果子熟了就该吃的时候，就已经宣判了。
楚云深站起来，拍了拍屁股上的面粉，往厨房走。
走了两步，停下来，没回头。
楚云深在厨房里喊：“政儿，要不要再来一张？”
“要。”
嬴政低头继续写，脸上浮出极淡的、近乎放松的神情。
这种神情，李斯没见过。
蒙毅没见过。后宫那些女人更没见过。
只有在这里，在这个到处是鸡毛蒜皮的偏院里，吃着一张粗面煎饼，听着亚父和母亲为了火候大小拌嘴的时候，嬴政才会