这场刺杀，不仅关系到明台的安危，更牵扯着死间计划的后续，容不得半点差错。
除夕夜的法租界西餐厅，水晶灯折射出奢靡的光，爵士乐混着香槟的气泡在空气里漾开。
湄若的神识如一张无形的网，笼罩着整栋建筑——明台和郭骑云已经就位；汪芙蕖的休息室在二楼角落，门内隐约传来压抑的咳嗽声。
她指尖微动，下一秒已站在休息室的地毯上。
落地钟的滴答声突然变得清晰，她抬手，透明的灵力罩如肥皂泡般绽开，将整个房间裹了进去。
“汪司长好悠闲。”
沙发上的人猛地睁开眼。
汪芙蕖穿着件不合身的西装，领口空荡荡地晃着，脸颊凹陷得能看清颧骨的形状，听到声音时，枯瘦的手死死抓住扶手，挣扎着站起来，拐杖“咚”地砸在地板上。
“你是谁？”他的声音嘶哑得像破锣，眼里的惊恐混着警惕，“来人！外面的人都死了吗？”
他扯着嗓子喊，走廊里侍者路过的脚步声、楼下杯盘碰撞的脆响明明清晰可闻，自己的呼救却像被吞进了棉花里，连一丝回音都没透出去。
汪芙蕖的后背瞬间沁出冷汗，这才意识到面前的女人绝非凡人。
湄若已在对面的沙发上坐下，指尖漫不经心地划过丝绒扶手：“骨痛的滋味，还习惯吗？”
汪芙蕖的身体猛地一颤，像是被踩了尾巴的猫。这些日子夜里的钻心疼痛，医生查不出任何病因，只能靠鸦片续命，整个人熬得脱了形。
他死死盯着湄若，拐杖在地板上划出刺耳的响：“是你做的手脚？”
“你派了那么多人查，不都没结果吗？”湄若轻笑一声，语气里的嘲讽像针，“不过是偶然得的毒药，专门治你这种卖国求荣的骨头。”
她顿了顿，看着汪芙蕖骤然紧缩的瞳孔，慢悠悠地补了句：“说起来，汪精卫的状态可比你差多了，瘫在床上下不来，怕是熬不过这个冬天。”
“他也中了毒？不是病？”汪芙蕖的声音发飘，像是突然被抽走了骨头。他一直以为汪精卫是积劳成疾，原来……
“你们俩，也算‘同病相怜’。”湄若歪头看他，眼底的冷光比窗外的冬夜更甚，“难道汪名没告诉你，你们汪家，早就换了主子？”
汪芙蕖的呼吸猛地一滞，浑浊的眼睛里闪过一丝清明：“你是……湄若？南京那位玄门高人？”
“总算不笨。”湄若站起身，裙摆扫过地毯，没有一丝声响，“不过你别怕，取你