还没熄的灯笼上，照在墙头那棵枯草的影子上。她看了一会儿，转过身，走到桌边，拿起那把琵琶，抱在怀里。轻轻拨了一下弦，那声音在安静的屋子里回荡，像一声叹息。 她又拨了一下，这回响了很久，在晨光里飘着，飘到院子里，飘到城墙上，飘到关外那片茫茫的荒原上。风吹过来，把声音撕碎了。可她还在弹。