那些曾因分配不公而抱怨的、因失去番号而愤怒的士兵，此刻全都低下了头。
有人咬紧牙关，腮帮子高高鼓起。有人死盯着脚下的沙子，任泪水模糊视线。
段天河就站在那里，一个名字接一个名字地念。
他不光念军官，念得更多的，是那些平时无人问津的普通士兵——在泥水里扛着**箱跑到吐血的后勤兵；为挖阻击战壕磨秃了指甲的工兵；冒着炮火抢修通讯设备的技术员；还有那个为了给大家做一口热饭、被流弹击中倒在行军锅前的炊事班老班长。
有些名字他念得顺口，那是跟在身边多年的亲兵。有些名字他念得磕绊，要低下头，凑近那张被手汗浸皱的纸条，仔细辨认。
他就这样，在十一万人的注视下，念了整整十分钟。
一百六十七个名字。
他折起那张纸条，贴身塞进迷彩服胸口的口袋，贴着心脏的位置。
段天河抬起头，苍老的眼眸像鹰，缓缓扫过台下数万张涨红的脸。悲伤的，隐忍的，咬着牙不肯哭出声的。
“我今天念的这些人——“段天河深吸一口气，“他们，不是为了某个‘战区‘死的。“
“他们是为了让站在这里的你们，能活着呼吸这一口空气——而死的！“
这句话砸下来，广场像被劈开了一道裂缝。
人群里有人捂着脸嚎出了声，有人咬着嘴唇
;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c