忽然，一股莫名的寒意顺着脊椎爬上来——有人在盯着他。
他猛地睁开眼，借着窗外透进来的月光，竟看见桌前坐着个黑衣人。
那人背对着床，正伸手拨弄着桌上的铜制加湿器，水汽丝丝缕缕往上冒，在月光下泛着白汽，显得格外悠哉。
范闲瞬间绷紧了神经，悄无声息地翻身坐起，手已摸向枕下的匕首，“谁？”
黑衣人缓缓转过身，兜帽遮住了大半张脸，只露出一截线条冷硬的下颌。
黑衣人没回答范闲的问题，反而指了指桌角那本翻旧的《红楼》，“这书，真是你写的？”
范闲心头一凛，握着匕首的手紧了紧。
对方身上没有杀气，动作也随意，倒像是来串门的。
“还有那些诗，”黑衣人又道，目光落在书架上那本范闲诗集上，“‘但愿人长久，千里共婵娟’，也是你写的？”
范闲瞳孔微缩，下意识往前踏了半步，又猛地顿住。
他盯着黑衣人，忽然没头没脑地蹦出一句，“奇变偶不变。”
黑衣人明显愣了一下，似乎没料到他会说这个，半晌才皱眉，“我只是想问问，这些东西到底是不是你写的。”
范闲松了口气，看来不是“自己人”。
他放下匕首，语气缓和了些，“不是。《红楼》是一位姓曹的先生写的，我只是……抄录下来的。”至于诗词，他含糊道，“那些也不是我创作的，是从前听来的，记在了本子上。”
“难怪。”黑衣人语气平淡，听不出情绪，“看来，都是偷了别人的东西。”
“偷？”范闲抓住了他话里的字眼，追问，“你说‘都是’？除了我，还有谁也用了这些东西？”
黑衣人抬眼，帽檐下的目光似乎锐利了几分，“那人你不认识，她不在这片地界。或许……你们来自同一个地方。”
范闲脑子“嗡”的一声，像是有惊雷炸开，“你是说，你也来自另一个地方？不属于这里？”他呼吸急促起来，“如果我猜得没错，我和你说的那个‘她’，属于同一个世界。是她去了你的世界，把那些文化传了过去，所以你来到这里，才会认得《红楼》和那些诗？”
黑衣人沉默片刻，算是默认，“可以这么说。”
范闲的心跳快得像要冲出胸膛，无数疑问涌上来，“你到底是谁？来找我做什么？什么时候来的这个世界？”
“我