球场灯光刺眼，七万五千人的声浪像一堵无形的墙迎面撞来。
红色的利物浦球迷占据北看台，白色的皇马球迷盘踞南侧。
两股歌声在雨中碰撞、撕咬，震得人耳膜发颤。
林风踏在草皮上，脚下传来轻微的“咯吱”声——雨夜的草，软，滑，但也快。
双方球员列队，握手仪式开始。
第一个走过来的是本泽马。
法国人脸上没什么表情，只是伸出手，握了一下，眼神在林风脸上停留了一秒。
那一眼里没有敌意，但也没有善意。
只有一种“我认识你”的平静。
林风同样平静地回视。
莫德里奇走过来时，脸上甚至带着一丝微笑。
38岁的克罗地亚人，头发已经花白，但那双眼睛里依然闪着狼一样的光。
“年轻人。”他握着林风的手，“听说你很不一般？”
林风看着他：“今天你会见识到。”
莫德里奇笑了，松开手，拍了拍他的肩。
那一下力道不轻不重，像长辈的叮嘱，又像对手的警告。
****走过来时，表情就丰富多了。
巴西人嚼着口香糖，握手时故意用力捏紧，凑近林风耳边，用葡萄牙语说了句什么。
林风听不懂，但大概猜得到不是什么好话。
他没理，只是抽回手，面无表情地往前走。
****回头看了他一眼，嘴角扯出一个挑衅的笑。
轮到阿拉巴。
奥地利人握手时，目光越过林风，落在身后的萨拉赫身上，又收回来。
“今晚，你们进不了球。”他的语气平淡得像在陈述事实。
林风脚步顿了一下。
“那就看着。”
阿拉巴挑眉，没再说话。
最后一个是库尔图瓦。
比利时人站在队伍末尾，身高臂长，像一座塔。
他伸出手，握得很轻，但居高临下地看着林风。
“小子，记住，今晚你不会踢进一球。”
林风盯着他，两秒。
然后笑了。
“那你也记住——今晚，你会频繁从球网里捡球。”
两人对视，空气中仿佛有火花炸开。
主裁判走过来，示意双方队长去挑边。
亨德森拍了拍林风的肩，把他拉开。
“别理他。”亨德森说，“让他们在嘴上赢，我