“小球队是跳板，大球队才是终点。你能跳得更高，是你自己有本事。”
老雷顿了顿，盯着林风的眼睛。
“但我要你记住一件事——踢你最喜欢的足球。”
“钱很重要，豪门很重要，冠军很重要。但如果你踢的不是你喜欢的足球，所有这些，都没意义。”
老雷仰头喝完最后一口啤酒，把空罐子捏扁，扔进垃圾桶。
“你最喜欢踢什么位置？”他问。
林风沉默了。
前世的他，最喜欢踢中场。
喜欢掌控节奏，喜欢用传球撕裂防线，喜欢那种“一切尽在掌握”的感觉。
但今生……
他想起在禁区里接到传球，转身射门的那种悸动。
想起球滚过门线时，那种近乎本能的狂喜。
想起苏正昌在病床上，看着他进球时，那双浑浊眼睛里爆发的光亮。
“前锋。”林风听见自己的声音，很轻，但很坚定，“我喜欢进球的感觉。”
老雷笑了，这次的笑容很真实，也很温暖。
“那就去踢前锋，别为了钱，别为了豪门，别为了任何东西，放弃你最喜欢的东西。”
他转身走向门口，手搭在门把上时，回头看了一眼。
“当然，如果你最后真去了曼城，改踢了中场，踢得也很好。那我也会为你高兴。因为那说明，你找到了新的喜欢。”
门打开，外面的喧嚣涌进来。
又关上，恢复寂静。
林风独自站在更衣室里，手里握着那罐还没打开的啤酒，冰凉的触感从掌心蔓延到手臂。
他拉开啤酒拉环。
“咔嗒”一声。
清脆的声响，在寂静的更衣室里，格外刺耳。
……
公寓的客厅里，傍晚的光线透过百叶窗，在木地板上切出一道道明暗相间的条纹。
林风坐在沙发上，面前的茶几上摊开着曼城的合同传真件。
厚厚一叠，密密麻麻的英文条款。
最上面那页用红色加粗字体标出了那个足以改变许多人一生的数字：周薪八万英镑。
叶清雪坐在他对面的单人沙发上，手里端着一杯冰水，指尖无意识地摩挲着杯壁。
她今天穿着简洁的丝质衬衫和西裤，长发松挽，姿态放松。
但那双看着林风的眼睛，却锐利得如同评估着一项最重要的