夜里，苏晚睡不沉。
她住的棚子，就是一块缴获的日军防水油布，搭在两棵杉树的枝杈上，勉强能挡点风雪。
她发现自己开始在睡着的时候，无意识地把那块碎镜片攥在手心里。
不是故意的。
是每次半夜被冻醒，或者被远处不知名的枪声惊醒时，才发现的。
碎镜片的边缘虽然被谢长峥磨过，但还是有些细微的毛刺。攥得紧了，就会在掌心划开一道极浅的口子。
血珠渗出来，很快就凝固了。第二天早上，就成了一道细细的红痕。
到了晚上，伤口还没长好，又在睡梦中被重新划开。
再愈合。
再划开。
她左手的掌心，那道因为反复开裂而留下的疤，正在变成一条永久的、无法褪去的细纹。
一天早上，马奎看见苏晚坐在火堆边，摊开左手掌心，看着那道新添的、还带着血丝的红痕发呆。
马奎什么也没问。
他只是默默地转身，从林子里又拖回来一根半干的杉树桩，扔进火堆里。
“噼啪”一声，火星四溅。
火，烧得更旺了。
苏晚把手掌朝向火焰，感受着那股灼人的热量。
碎镜片在口袋里，隔着几层布料，硌着她的肋骨。她不需要拿出来看，那东西的形状和触感，好像已经和她的皮肤长在了一起。
这是谢长峥离开的第二十天。
没有新的电报。
冬季的山区，联络线运转得像个快死的老头，一条消息从后方传到她手里，最快也要五天。
她不知道他有没有上手术台。
不知道那要命的粘连组织有没有被切掉。
不知道他恢复得怎么样。
她只知道，二十天前，他还活着。
“枪擦干净。”
她每天晚上都会在棚子里，对着黑暗，在心里默念一遍。
这不是祈祷。
是确认。
确认那四个字，还没有过期。
第二十一天，夜里。
苏-晚正在棚子里，就着一盏昏暗的松脂灯，擦拭毛瑟步枪的零件。
棚子外，传来一阵刻意压低了的脚步声。
“苏队长。”是周德厚的联络员，那个胡子拉碴的中年汉子。
苏晚放下手里的绒