苏晚醒来时，棚屋门口的地面上，照旧放着一只缺了口的搪瓷杯和半块杂粮饼。
杯里的水是温的，饼子还带着一丝若有若无的体温。
和过去每一天都一样。
但今天，杯子旁边多了一样东西。
一根削好的松枝。
松枝约莫筷子长短，一头被削得尖细，尖端又被细砂石打磨得极其光滑，没有一丝毛刺。粗细刚好，适合在泥地或纸面上画线，却又不会轻易折断。
苏晚认出来了。
这是最简易的地图划线笔。
谢长峥做了两根。一根在他自己手上，另一根，放在了她的门口。
意思再明确不过。
从今天起，他们看同一张图，走同一条线，算同一笔账。
……
上午，阳光正好。
苏晚和谢长峥一起坐在棚屋里，那只黑色铁皮盒里的七页纸，再次被摊开在两人中间的军毯上。
谢长峥不懂光学，更不懂那些复杂的物理公式。
但他懂逻辑。懂人心。懂战场上那些藏在明面之下的算计。
他指着那张记录着白衣女人言论的纸页，提出了一个苏晚此前因为情绪冲击而忽略的角度。
“白衣女人说你母亲没有死——她凭什么知道？”
他的声音很沉，像是在审问一个俘虏，每一个字都敲得很准。
“她是渡边的人。渡边的人，为什么要告诉你这个？”
苏-晚沉默了一下。
这个问题，像一把手术刀，精准地切开了她一直试图回避的疑点。
“两种可能。”她开口，声音很冷静，“第一，是真的。他们用真相当诱饵，钓我这条鱼。”
“第二，是假的。他们用谎言动摇我，让我犯错。”
“你信哪个？”谢长峥追问。
“我信一半。”苏晚的指尖，轻轻抚过那封遗信的残页，停在了最后那行铅笔字上。
“‘母亲一生做过最好的事，不是写公式，是生了她’——”她轻声复述，“这不像是一个已经彻底放弃活下去的人，会写的话。她像是在交代后事，但她没有说再见。”
谢长峥点了一下头，没说话。
他从自己军装最内侧的口袋里，掏出了一张折叠了很多次、边缘已经磨损发毛的旧纸。
纸张泛黄，带着一股陈旧的烟火气。
苏晚一眼就认了出来。
那是她