没有幸福的狂喜，没有久别重逢的激动。
只有一种近乎天真的满足。
可在场的三位评审，看到这个笑容的刹那，心头一紧。
赵定国手里的保温杯晃了一下，滚烫的茶水洒在手背上，他却毫无所觉。
钱文海猛地摘下老花镜。
冯刚更是整个人从导演椅上弹了起来，紧盯着监视器里那张被放大的脸。
他们疯了。
他们从那个笑容里，看到了一个扎着冲天辫的孩子，
初次笨拙地从母亲手里接过筷子，敲响饭碗时，发出的得意又清脆的宣告。
看到了无数个黄昏，结束了一天疲惫工作后，厨房里传来的“吃饭了”的呼喊。
看到了岁月无情流淌，曾经敲响碗筷的人已经不在，只剩下回忆里那一声不变的“叮”。
一种因为幸福太过珍贵、太过易逝，而留在心底空旷的酸楚。
江辞不知道自己的表演给别人带来了多大的冲击。
他只是隐约想起了很小的时候，过年时家里总是很热闹，父亲会把他举过头顶，母亲则在厨房里忙碌。
开饭前，他最喜欢用筷子敲一下自己的小碗，那清脆的声音，就代表着一年中最好的一顿饭要开始了。
那是对家的期待感。
江辞放下筷子，站起身。
他没有去模仿“听到咳嗽声”的反应，也没有走向厨房。
因为他的表演，已经结束了。
整个过程，不到一分钟。
他没有说一句台词，没有做一个多余的表情，
但他所演绎的，已经包含了剧本里所有的等待与思念，甚至更多。
演播厅里，依旧鸦雀无声。
林晚站在侧台，指尖发凉，掌心却在冒汗。
她看着舞台中央那个孤单的身影，
这才真正理解了“悲剧的内核是把美好的东西撕碎给人看”这句话的另一种含义
——江辞没有撕碎美好，他只是用一秒钟，让你看了一眼曾经拥有过的美好，然后便亲手关上了门。
钱文海教授的声音最先响起。
他没戴眼镜，通红的眼眶暴露了他刚才失控的情绪。
用力揉着眼睛，随即看向舞台中央的那个年轻人。
“他不是在演幸福！”
钱老的声音陡然拔高，带着几分被戳穿的激动。
“他是在提醒我们！提醒我们所有人，我们曾经拥有