“老巴。”她的声音忽然变得很轻很轻，像是怕吵醒什么东西，“你刚才用刀的时候，你看见了吗？”
巴刀鱼抬起头。
“看见什么？”
“一个影子。”娃娃鱼说，“站在你身后。很高，围裙拖地，手里拿着一把比你手上这把更大一号的刀。他就站在你后面，你动刀的时候他也动，一模一样。”
巴刀鱼沉默了。
酸菜汤看看娃娃鱼又看看巴刀鱼，咽了口唾沫：“丫头，你别吓我。你说的那个影子，长什么样？”
“看不清脸。”娃娃鱼收回手，揉了揉自己的眼睛，鼻血又流出来了，她随手一抹，表情却异常平静，“但是味道很熟悉。跟老巴炒的回锅肉一个味儿。”
酸菜汤：“……”
她花了两秒钟确认娃娃鱼不是在开玩笑，然后深吸一口气，转向巴刀鱼：“老巴，你祖宗显灵了？”
巴刀鱼没有回答。他低头看着自己的手。刚才握刀的时候他确实感觉到了一种异样——动作比平时流畅太多，刀锋落点比他预想的精准太多，很多动作根本不是他主动做的，更像是身体在遵循某种记忆，一种不是他自己的、却深深刻在骨头里的记忆。
“先回去。”他站起来，腿还有点抖，但站得很稳，“这里不是说话的地方。”
三人把冷库里的纸箱清点了一遍。巴刀鱼用火眼金睛一个一个地扫，确认了每一箱都是被灰雾污染的食材，共计四十七箱，将近一吨。他从兜里掏出手机，翻到一个号码。
“喂，玄厨协会吗？城西废弃冷库，食为天的窝点。定位我发你们。”
电话那头沉默了几秒，然后传来一个苍老而平淡的声音：“收到。你们人没事吧？”
“没事。”
“那就好。你们先撤，后面的事协会处理。”那头顿了顿，又补了一句，“巴刀鱼，你惹的这个麻烦，不算小。”
“我知道。”巴刀鱼说完挂了电话。
走出冷库的时候，天边已经泛起了鱼肚白。城西工业区的破厂房在晨光中露出它们本来的颜色——灰扑扑的、满身疮痍的，但至少在光天化日之下，它们只是些沉默的水泥壳子，不再像夜晚那样充满了不可名状的威胁。
酸菜汤的共享单车还躺在泥坑里，她走过去踢了一脚，轮胎已经彻底瘪了。她骂了一句很脏的话，然后弯腰把车从泥里拽出来