“这些不是白给的。”
“不是我今天站在这里，说几句话，明天你们家门口就掉馅饼。”
“不是。”
他的声音沉下去。
“你们得干活。”
“你们得流汗。得起早。得把手弄脏。得把腰弯下去。”
“那些厂，得你们自己进去，站在机器前面，一天一天地干，才能重新冒烟。”
“那些地，得你们自己去量，去种下种子，才能长出东西来。”
他看着那些眼睛——那些从扬斯敦、代顿、托莱多、辛辛那提赶来的眼睛。
“这些不是我给的。是你们自己挣的。”
“我给你们机会，给你们路，给你们工具——”
“但走不走得动，走得远不远，是你们自己的事。”
全场安静着。
没有人说话。
陈时安往前迈了一步。
“宾州两年前，跟你们一样。工厂关着，人往外跑，谁说起来都摇头。”
“但有人愿意信，有人愿意干，有人愿意跟着走。”
“两年后，那些关着的厂，重新冒烟了。那些往外跑的人，回来了。那些摇头的人，开始点头了。”
他顿了顿。
“怎么做到的？”
他看着那些人。
“就一句话——不抛弃，不放弃。”
“不抛弃那些还在的人。不放弃那些还没走的人。”
“你们今天站在这里，就是还没走的人。”
他的声音不高，但每一个字都像是从很深的地方挖出来的：
“只要你们还在，只要你们还愿意信，还愿意干，还愿意跟着走——”
“这条路，就还有得走。”
看台上，有人开始哭。
不是那种嚎啕大哭，是那种——低着头，肩膀一抖一抖的，用手背擦眼睛的那种哭。
旁边的人伸手揽住他的肩膀。
没说话。
只是揽着。
陈时安沉默了几秒。
然后他抬起手，朝那些看台指了指。
“你们。”
他顿了顿道：
“不是他们。不是那些坐在办公室里的人，不是那些在电视上说话的人。”
“是你们。”
他看着那些眼睛——那些红着眼眶的、含着泪的、还亮着的眼睛。
“你们才是俄亥俄。”
全场安静了几秒。
然后掌声再