“谢……谢谢。”那人开口，声音哑得厉害。
林燃摇摇头。
“不用。”
他松开手，那人晃了晃，扶着墙站稳。
林燃看着他。
“他们是你监舍的？为什么收拾你？”
那人愣了一下，像是没想到他会这么问。
“……盗窃。”他说，低下头，“他们硬要说我偷东西。”
林燃没说话。
他看着那人缩着的手——手指细长，骨节分明，但指甲缝里有泥，手背上有伤。不是那种惯偷的手，是那种——怎么说，像是干活的，读书的，不该在这地方的手。
“偷什么？”
那人低着头。
“……烟。”他说，“他们说我在监舍偷老大的一包烟。”
林燃没说话。
那人抬起头，看了他一眼。
那眼神里有点东西。不是求他帮忙，不是讨好，就是——看了一眼。
“我没有。”他说，“我真的没有偷他们。”
林燃点点头。
“我信，你这手就不是能偷东西的手。”
那人愣了一下。
林燃没解释。他往后退了一步，靠在墙上。
“你叫什么？”
那人沉默了几秒。
“老嘎。”他说，“他们都叫我老嘎。”
林燃点点头。
“真名呢？”
老嘎摇摇头。
“不说了。”他说，“说了也没用。”
林燃看着他。
阳光从走廊尽头那扇铁窗斜射进来，落在他俩之间那层灰蒙蒙的空气里。有灰在光里飘，慢慢往下落。
“怎么进来的？”林燃又问。
老嘎看了他一眼。
那眼神复杂得很。有警惕，有犹豫，还有一点——说不清的东西。
过了好几秒，他才开口：
“你真想知道？”