暗，穿过看守所的栅栏，穿过法庭上那些漫长的、煎熬的日日夜夜，穿过生与死的界限，来到了她手里。还有那个沉默的狱警——他在黑岩的走廊里站了多少年，看着多少人被拖进禁闭室，看着多少张死亡证明上写着“突发心脏病”。他什么都没有说。不是不想说，是不敢。但他把这把钥匙藏了下来。他在字条上画了一朵杜鹃花。和小雪花在监狱墙上画的那朵，一模一样。 苏凌云把钥匙贴在手心里。锈迹冰凉，但她觉得烫。她从行李袋里翻出那条粉红色围巾，把钥匙裹进最里面，又用一件T恤包了一层，小心地放在袋子的最底部。她拉上拉链的时候，手在抖。 “苏姐，”白晓轻声问，“我们走吗？” 苏凌云直起腰，把行李袋甩到肩上。拐杖在她另一只手里，木柄已经磨得光滑发亮。 “走。” 她拉开门，走进走廊。走廊尽头的窗户开着，晚风灌进来，带着初夏的湿热和远处飘来的桂花香。她迎着风，一步一步往前走。拐杖点在地板上，咚，咚，咚。 这不是结束。是另一种开始。