她低头看着那个记者。不是俯视，是平视——她站在比他高三级台阶的位置上，但她的目光是平的，平静得像一面没有风的湖。那个记者被她看了两秒，喉结上下滚动了一次，下意识后退了半步。
“我和林深记者，是战友。”
她的声音不高，没有提高音量，没有加重语气。但周围忽然变得很安静，那些快门声和喊叫声都歇了一瞬，只有她的声音，透过那些密密麻麻的镜头，清清楚楚地传了出去。
“我们一起追查真相，一起面对追杀，他因为真相差点死在矿道里。”
她停顿了一下。
“这种关系，你理解不了。因为你只看得见男女关系，看不见生死之交。”
她不再看他，撑起拐杖，继续往下走。第十二级台阶。第十三级。最后一级。那个记者站在原地，脸涨成了猪肝色，嘴唇张着，想说什么又说不出来。旁边几个同行侧目看他，眼神里写满了鄙夷。一个女记者小声嘀咕了一句：“丢人。”他讪讪地退回到人群里，话筒垂下来，上面的台标歪了。
苏凌云走到了台阶最下面。警戒线就在面前，法警们手拉手组成人墙，手臂绷得笔直，额头上全是汗。警戒线外面，记者的人墙后面，还有更厚的人墙——不是记者，是普通人。他们挤在马路牙子上，站在花坛边上，有的爬到了路牌杆子上。他们没有话筒，没有摄像机，只有一双双眼睛。他们挤上来，不是为了采访。
一个穿碎花衬衫的大姐把手从法警肩膀上面伸过来，手里攥着一枝向日葵，花瓣被挤掉了好几片，只剩半朵。她不管，使劲往前递。“苏姑娘！受苦了！拿着！”苏凌云接过花，那半朵向日葵的花盘歪歪的，花心里躺着一片被挤掉的花瓣。
“好好活下去！”一个老头站在人群后面，个子矮，被人挡住了大半张脸，只露出一顶褪色的蓝布帽子。他踮着脚，用尽全力喊了一声。
“我们支持你！”
“苏姐加油！”
有人递来一袋水果——塑料袋里装着几个橘子，橘皮上还贴着超市的价签。有人塞来一包饼干。有人只是挤到最前面，红着眼眶对她点了点头，什么都不说，然后转身让开位置给后面的人。
一个十几岁的中学生从人群里挤出来。她穿着蓝白校服，背着书包，头发剪得齐齐的，刘海被汗粘在额头上。她手里攥着一张卡片，硬纸壳对折的那种，封面画了一朵杜鹃花——歪歪扭扭的，五个花瓣大小不一，涂的颜色溢出了线。她把卡片塞进苏凌云手里的时候，手指