领头那个黑衣人咽了口唾沫。
他的手在发抖，枪在手里像一块烫手的山芋，想扔又不敢扔。他的眼睛看着亚当斯·贝克，目光里有询问，有恐惧，还有一种说不出的绝望。
亚当斯·贝克的脸色已经不是发黑了，是发紫。
他的手攥成了拳头，指甲陷进肉里，手心被掐出了血印子。他的嘴唇在发抖，下巴在发抖，整个身体都在发抖。
他想说话，但说不出来。他想动，但腿不听使唤。他想骂人，但不知道该骂谁。
他只能站在那里，像一根木桩，一动不动。
脸上的表情扭曲得不成样子，像一副抽象画，谁都看不懂，但谁都知道那是什么意思——愤怒，羞辱，还有深深的无力感。
……
马志强转过身，看着那些黑衣人。
他的脸上没有任何表情，不笑，不怒，不悲，不喜。就那么看着他们，像看一群死人。
“你们确定要动手？”
他的声音很平静，平静到像在说一件很普通的事——今天天气不错。
那些黑衣人的手抖得更厉害了。
枪在他们的手里晃来晃去，像风中的树叶。他们的额头上冒出了汗珠，顺着脸颊往下淌，滴在甲板上，啪嗒，啪嗒。
他们不敢动。
不是不想动，是不敢动。他们的直觉告诉他们，只要他们敢开一枪，死的一定是他们自己。不是马志强，不是莫莉，不是苏清浅，是他们自己。
领头那个黑衣人终于忍不住了。
他放下枪，退后了一步。
然后另一个也放下了，又一个，再一个。那些黑衣人一个接一个地放下枪，退后，低着头，不敢看马志强，不敢看亚当斯·贝克，不敢看任何人。
亚当斯·贝克看着这一幕，眼前一黑，差点没站稳。
他的手扶住了旁边的桌子，手指在发抖。他的嘴巴张着，想说什么，但又说不出来。他的脑子里只有一个念头——完了。全完了。
他输了。
输得彻彻底底，输得一塌糊涂。
他以为枪能解决问题，以为暴力能挽回面子，以为在公海上可以为所欲为。但他错了，错得离谱。
枪解决不了问题，暴力挽回不了面子，在公海上也不能为所欲为。因为有些人，你惹不起。不管你手里有多少枪，不管你在什么地方，不管你是谁。
马志强就是那种人。
亚当斯·贝克输了，输得心