“如果这份情报是准确的……”
斯达林毫不客气地打断了这位最高副统帅的话。
“你只回答我一个问题。”
“莫斯科，到底守不守得住？”
朱可夫沉默了三秒。
“守得住。但我需要增援。至少十五个师。”
斯达林盯着他。
“远东的部队，我给你。”
朱可夫的眼睛亮了一瞬，随即恢复平静。
“什么时候到？”
“第一批部队已经在铁路上了，我三天前就下了预调令。”
朱可夫愣了一下。
三天前，那时候这份电报还没送到克里姆林宫。
也就是说，斯达林在看到这份情报之前，就已经开始赌了。
电报只是让他确认自己没赌错。
朱可夫没有多问。
他拿起桌上的红蓝铅笔，在地图上画了三个圈。
“我需要他们卡在图拉和加里宁。”
“只要这两个支点不丢，莫斯科的防线就不会断。”
斯达林点了点头。
“去办。”
朱可夫走到门口停下。
“十一月七日的红场阅兵，照常进行吗？”
斯达林靠在椅背上，烟斗衔在嘴角。
“照常，时间提前到上午八点。”
“可是日耳曼人的轰炸机……”
“日耳曼人的飞机，我不管。这是防空军的事。”
“我只要你保证，阅兵期间，红场的上空不能落下一颗炸弹。”
朱可夫立正，转身离去。
……
十一月七日。
上午八时整。
红场大雪纷飞。
布琼尼骑着白马出场，马蹄踏在积雪上。
随后，斯达林走上检阅台。
灰色军大衣，皮帽，纷飞的雪花落在他的肩头。
扩音器传出低沉的格鲁吉亚口音。
“红军和红海军战士们，指挥员们……”
这声音不仅仅回荡在红场，它正通过大功率电台发往全世界。
它穿过了莫斯科每一条堆满沙袋的街道。
穿过了每一个挤满老人和孩子的防空洞。
穿过了莫斯科郊外那一条条被冻得梆硬的战壕。
“……敌人并不像某些惊慌失措的知识分子所描绘的那样强大。”
“……