“糟了！”他瞳孔一缩，脚步骤然加快，直奔出口。
可门口早已被层层叠叠的人墙堵死，密不透风。
随行工作人员围拢在他身侧，喊破喉咙也压不住声浪。粉丝们只管往前挤，把他死死围在中心，动弹不得。
孔天成眉心微蹙，却始终抿着唇，一言不发。
“让一让！别堵在通道口！”
喇叭声刺耳响起——这类场面机场早习以为常，安保人员边吼边挥旗，可人群纹丝不动，反而越贴越近，指尖几乎蹭到他袖口。
他低头扫了眼腕表：接他的车已在航站楼外候着，可此刻，他连挪半步都难。
耐心早被磨得所剩无几。他素来不在公众场合失态，可一只涂着猩红指甲的手，已直直伸到他脸侧，长甲几乎刮上颧骨。
“孔总，签个名吧！投了简历被刷了，您就当哄哄我！”
“孔总，给我签一个！”
一人开口，百人响应。手臂如林立的枝杈，齐齐伸向他，指甲在灯光下泛着冷光。
“抱歉，借过。”
他垂着眼，嗓音低而沉，没怒意，却透着不容置喙的冷硬。
他不想耗，可也不能撕破脸。