码头尽头是一道石阶，很宽，能并排走好几个人。石阶往上延伸，通向岛的内陆，看不到头。
石阶两边是石墙，高高的，爬满了藤蔓，墙头上长着草，在风中摇。
范建走上石阶。念雪跟在后面，浑身湿漉漉的，水从毛上往下滴。
它走得很慢，每一步都在看，都在闻。石阶上有脚印，不是新的，是很久以前的，被风雨侵蚀得只剩浅浅的轮廓。
它闻了闻，打了个喷嚏，甩了甩头。白丸跟在范建后面，手里攥着拓片，眼睛盯着石阶两边的石墙。
墙上刻着浮雕——人在划船，人在捕鱼，人在打仗，人在祭祀。
她停下来，伸手摸着那些刻痕。这是塔瓦利的历史，刻在石头上，等后来人来看。
石头走在最后面，东张西望。他没见过这么大的岛，没见过这么高的石墙，没见过这么长的石阶。
他跟在白丸后面，不敢走快，也不敢走慢。念雪走在范建前面，突然停下来，耳朵竖起来，面朝石阶上方，叫了一声。
不是啾，是很低的、很沉的呜。范建停下来，手摸上了腰里的枪。
石阶上方什么都没有，只有风，只有树叶的沙沙声。
但念雪听到了什么。它不会说话，但它的耳朵不会骗人。
“有人？”石头小声问。
范建没回答。他盯着石阶上方，看了很久。
什么都没有。
他松开枪，继续往上走。